Des portes-françaises

Une des voisines est au Mexique, l'autre parle fort et surveille la nuit Montréalaise.
Notre chien vide les poubelles partout dans la maison quand nous sortons.
Je bois dans la bouteille d'Heineken de Sarah.
Je mange la bolognaise de Melissah. Elle décore son nouvel appartement dans des tons chauds, bruns et pastel.
Mon mari et moi portons du matériel et nous disputons, mais tout cela ne dure jamais longtemps.
Au dépanneur du coin, ce sont des asiatiques, tout autour il y a des usines alimentaires et ça sent la pâte à pain industrielle. Lorsque je promène le chien dans les rues adjacentes, j’arrête de respirer.
Steph nous rejoint quelquefois au parc Lafontaine puis elle vient apprendre à jouer au poker.
Laurent Ruquier écoute « Cœur de pirate ». Nous, au parc Maisonneuve, pour la fête nationale, nous écoutons Carquois.
Un discours d’une chanteuse sur la préservation de la culture et de la langue québécoises fait vibrer la foule.
Chez moi, on peut tout juste passer.
Alasatair me manque et j'écoute le « Boulevard des Capucines » du dernier Daho.
La nuit je ne dors pas et pourtant je me lève tôt.
J'ai pu communiquer avec des personnes que j'aime toujours malgré le temps, la distance, et ma fâcheuse habitude de ne pas donner de nouvelles.
Au petit matin, le sex-club de la rue Frontenac ressemble à tous les autres commerces.
Du troisième étage on peut voir les feux d'artifice lancés depuis la Ronde, aux pieds du pont.
Je fais la chasse aux pigeons.
La maman de la voisine pensait que je m'appelais Karl.
Un avion s’est envolé vers la Chine.
J'ai parlé à une dame qui a inventé le cercueil double.
Mia vient me dire le score de la finale de Wimbledon.
Elle a un vélo.
Agnès arrivera dans un mois.
Je pense qu’au Mont Saint-Michel ma mère ira lancer quelque chose à la mer.